он прекрасен, как бог. он безумен, как чёрт.
в его венах не кровь, а самбука течет.
и для каждой из женщин, видавших его,
он - инъекция нежности, он - существо,
равных коему нет, порождение снов
подростковых, особенно влажных весной,
когда пахнут каштанами улицы го
рода радости. женщин, видавших его,
начинает бросать: то - в огонь, то - в озноб
подростковый, особенно яркий весной,
когда мускусом пахнут запястья, и шёлк
вместо шерсти - на шее. и так хорошо
каждой порой пускаться в распутницы. и
безразлично: пусть киев, пусть ницца! и рим
тоже - пусть. наплевать. без привязки к местам
он всегда возникает. шальной, как тристан,
в тёмном килте, в смешных запотевших рэйбэн,
босиком, словно маугли. c сеточкой вен
на запястьях его можно смело играть
то ли в крестики-нолики, то ли опять -
в поддавки... проиграешь и, падая ниц,
прокуси невзначай. ощущаешь анис? (с) Такое вот настроение